— Dis donc, mon oncle ? — Mon ami... — Tu sais pas ?... Si t’étais bien gentil ?... — Si j’étais bien gentil ? — Oui... Eh ben, tu me ferais mettre un article dans le Chat Noir . — Qu’entends-tu par te faire mettre un article ? — Eh Ben, me faire imprimer une histoire que j’ai faite, pardi ! — Comment ? Tu fais de la littérature, toi ? — Pourquoi pas ?... et pas plus bête que la tienne, tu sais. — Prétentieux ! — Prétentieux ?... Prétentieux parce qu’on se croit aussi malin que monsieur !... Oh ! là, là, ce que tu te gobes, mon vieux ! — Et alors, tu veux débuter dans la presse ? — Oui, j’ai écrit une petite histoire, je veux te la donner, tu la feras imprimer. Je ne la signerai pas, parce que maman ferait des histoires à n’en plus finir. Toi, tu la signeras mais nous partagerons la galette. — À la bonne heure, tu es pratique ! — Dame, si on n’est pas pratique à sept ans, je me demande un peu à quel âge qu’on le sera. — Où est-il, ton chef-d’œuvre ? — Tiens, le voilà :br /> [...] — Hein ! mon oncle, qu’est-ce que tu dis de cette histoire-là ? — Très intéressante, mais ta jeune lampiste me fait l’effet d’être un jolie petite rosse. — Pour sûr ! — Eh bien ! Alors ? — Alors quoi ? T’as donc pas compris que c’est une histoire ironique ?... Eh bien ! là, vrai ! je ne te croyais pas si daim ! (Le bruit d’un coup de pied dans le derrière retentit.)

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